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第90章 铜屑里的光阴年轮（第1页）

晨露在祠堂的青石板上洇出星星点点的湿痕时，林默已经蹲在时光链下半个时辰了。他手里捏着片薄如蝉翼的宣纸，正小心翼翼地收集着从“光阴锁”锁芯里掉出来的铜屑——那些细碎的金色粉末，在晨光里泛着微光，像被揉碎的阳光。

“当心别吹跑了。”外婆端着个粗瓷碗走过来，碗里盛着半碗清水，水面上漂着几片槐树叶，“用这水把纸打湿点，铜屑就粘得住了。”她蹲下身，指尖沾了点水，轻轻点在宣纸边缘，“你外公以前收铁屑，总用这法子，说‘细东西得用软法子待’。”

林默照着做，果然见那些调皮的铜屑乖乖粘在宣纸上，聚成一小撮，像块迷你的金沙。他想起祠堂角落那个半满的陶罐，里面装着这半年来收集的所有铜屑：有春天调整时光链时，从链节接口处磨下来的；有夏天给“光阴锁”补刻云纹时，刀尖带下来的；还有昨夜周砚刻完“福”字，落在石台上的那些带着蜂蜡的碎屑。

“这罐铜屑，比账本还准。”外婆用手指敲了敲陶罐，里面发出细碎的“沙沙”声，像无数只小虫子在低语，“你看这分层，最底下那层发暗的，是开春头次修链时的，那会儿天潮，铜屑沾了水汽，颜色就深；中间那层亮的，是六月大晴天磨的，干燥，铜性足。”

林默把新收集的铜屑倒进罐里，看着它们慢慢落在最上层，与底下的旧屑形成道淡淡的界限。他突然想，这罐铜屑哪是废料，分明是串用金属写的光阴日记，每一粒都记得自己出生的日子、天气，还有当时握着刻刀的手用了几分力。

“李婶托我个事。”外婆往灶膛里添了把柴，火光照亮了她眼角的皱纹，“说想打个细铜镯，不用新料，就用这些铜屑融了做。她说‘新铜太硬，带着生人味，不如这些沾了祠堂烟火气的，戴着手心暖’。”

林默的心猛地跳了下。他从陶罐里舀出一勺铜屑，摊在掌心看——阳光透过指缝落在铜屑上，每一粒都在跳动，像有无数个细小的光阴碎片在呼吸。他想起李婶总摩挲着腕上空荡荡的地方念叨，说她过世的老伴年轻时给她打的银镯，去年冬天不小心摔碎了，“总觉得少了点什么，像日子缺了个角”。

“够吗？”他问外婆，声音有点发紧。

“够打个细圈的了。”外婆笑着点头，从针线笸箩里翻出个红布包，打开一看，是几枚旧银扣，“这是你李婶老伴留下的，她说融点进去，‘让新旧念想在一块儿’。”银扣上还留着磨损的痕迹，显然是常年佩戴才有的温润。

周砚扛着块旧铜板进来时，正撞见林默在分拣铜屑。“这是干啥？”他放下铜板，板上刻着模糊的缠枝纹，是早年村里给新娘打嫁妆时用的模子，“我刚从废品站淘的，说要融铜屑，这模子刚好能用上。”

林默指着铜屑里混着的蜂蜡碎屑：“得把这些挑出来，不然融出来的铜会有气泡。”他用根细针，像绣花似的把蜂蜡挑进个小碟里，“这些蜡是周砚哥刻‘福’字时掉的，留着别扔，回头能给铜镯上光。”

周砚蹲下来帮忙，指尖捏着针，动作竟比林默还轻。“你外公以前融铜，总在炉子里撒把艾草灰，”他忽然说，“说‘草木灰能去铜腥，融出来的料带着点软气，不容易硌着人’。”

正说着，戴眼镜的小男孩抱着个玻璃罐跑进来，里面装着些透明的小石子。“王老师说这是石英砂，”他把罐子递给林默，“磨铜器用的，比砂纸细，能把镯子磨得发亮，像镜子。”

丫丫也跟进来了，手里举着个纸折的小盒子，里面装着她攒了半年的花瓣：“这是晒干的野菊花和薰衣草，融铜时扔点进去，镯子就带着香味了。”花瓣压得平平整整，显然是精心收着的。